On arrive à Steenvoorde après avoir ralenti plusieurs fois à cause des moulins à vent qui fleurissent le paysage. À moins de ne pas être curieux !
Sans être atteint de Donquichottisme, je suis attiré par ces ouvrages obsolètes auxquels on repense sérieusement.
Le vent ne coûte rien mais souffle quand il veut. Ça ne lui coûterait rien de souffler en cas de besoin... Un moulin sous le vent tournerait plus souvent.
Quand le vent veut, le moulin mouline... et quand le moulin veut, que fait le vent ?
Je me dirige donc vers le nord, sur la route de Wormhout. Sur la gauche, le moulin du Nord : le Noord Meulen. Diésélito s'arrête un pneu sur le bord de la route. J'en profite pour photographier la maison ailée. Quatre ailes, comme dans le mot libellule. Tout en légèreté.
Une libellule posée sur une bosse de l'horizon. De quoi moudre quelques mots sur mon pays.

La route continue et laisse découvrir l'Auberge du Noord Meulen, tenue par Anne et Jean-François. Tout en « franches lippées », rien d'une cuisine guindée! Une cuisine nature, dans le respect des traditions locales.
On se laisse d'abord surprendre par une clématite. Une plante invitée là un jour, et installée depuis... Pas gourmande, pas bruyante, juste jolie.
Jean-François l'a taillée il y a peu, elle commençait à commettre quelques indiscrétions en se glissant sous les tuiles. Elle désirait sans doute découvrir le secret du potjevleesch (ou pot'je vleesch, ou encore potjevleisch).
Ou celui du waterzooi !( ou waterzoï, ou encore waterzooï).
Ou de... mais pourquoi n'irais-tu pas dans cette auberge ?
Je te préviens : le menu du jour, unique, est imposé par la première personne réservant une table ce jour-là! C'est la coutume de la maison !
À toi de réserver suffisamment tôt pour choisir librement ton menu ! Et l'établissement a toujours du succès.

 

 
 

On passe la porte de l'auberge. Jean-François, le Maître des lieux, nous accueille en grande tenue traditionnelle. La Maîtresse des lieux officie en cuisine, on le devine très vite. La fourmilière est active. D'autres tenues traditionnelles sillonnent les petites salles.
C'est mignon et sympathique et tout de suite on est pris par l'ambiance.
Là, sur la vieille cuisinière, trônent une collection de cafetières. Dans une autre pièce, une série de ces jeux que les moins de vingt ne peuvent pas connaître:billes, billards, jeux de ficelle, des jeux traditionnels flamands, des jeux d'autrefois...
On passe sous une guirlande de houblon en fleurs. 
Surprise à chaque détour et toujours le sourire dans les recoins.
Un bien agréable moment tout en dépaysement.
Ensuite ? Une bonne marche tonique sur le sable d'une belle plage du nord.

Comme à son habitude, la digue somnolait comme un enfant harassé par les jeux d'une journée bien remplie. Un brouillard de saison calfatait les lieux sans oublier le moindre espace libre. Tout se confondait : les trottoirs et la chaussée, les murs salés... Tout se fondait dans une atmosphère sourde.
Les bruits étaient absents, comme absorbés par une nuit incapable de laisser la place au jour naissant.
Un chien, pas très gros, avait emmené son maître sur le sable encore dur. Lequel des deux tenait la laisse ? Je n'aurais pu le savoir qu'en attendant la suite des opérations. Cela ne m'intéressait guère... Je n'apprécie pas que la plage serve de table des matières... Même si la matière fait cale, ce n'est que rarement en cale sèche.
Ce qui captait mon attention c'était ce petit bruit régulier qui s'approchait...
Une canne, une femme, un mystère...
J'avais froid. Mais Elle, je voulais savoir qui Elle était...
Elle avançait à petits pas, frappant le sol régulièrement de sa canne. Je ne bougeais plus, je percevais son cœur s'approcher de moi.
Le brouillard m'enveloppait, mais la Dame des Brumes, sans dire un mot, me rassurait et m'inquiétait, tout à la fois.
Le petit claquement régulier se précisait.
Toc ! Toc ! Toc !
Voulait-elle simplement frapper à la porte de mon exil?
Je ne bougeais pas. Je l'entendais. Je l'attendais...
La canne cessa son discours monocorde juste à ma hauteur.
Les yeux dans les yeux.
Mes yeux dans ses yeux.
Juste un regard bleu. Un bleu délavé comme un ciel d'hiver provençal.
Je connaissais ce regard, je l'avais déjà croisé. Où ? Quand ?
Elle me fixait et ses yeux plongeaient au plus profond de moi...
J'avais chaud, j'avais froid. Je ne me souviens plus...
Elle me rappelait quelqu'un dont j'avais croisé le chemin il y a très longtemps...
Beaucoup trop longtemps...
Le vent souleva alors un peu du sable déposé au pied du banc, un peu de sable évadé.
Un peu de sable évadé en compagnie du brouillard.
Rien qu'un tourbillon qui m'obligea à fermer les yeux.
Rien qu'à fermer les yeux.
Rien que pour me laisser seul.
Toc!toc!toc !...
J'étais assis au bord de la plage, au bord de la digue.
Je tentais une petite sieste après être passé à l'Auberge du noordmeulen à Steenvoorde.
Un endroit que je vous conseille, si jamais vous passez par là, vers ma belle région.

Saisi par une violente crise de flémingite aigüe, je suis allé fouiller dans les archi-coins de mes blogs et j'ai retrouvé ce texte .
Certains d'entre vous l'ont peut être croisé en visitant les lieux. J'ai trouvé ça marrant!...
Je pense que ce soir là j'avais dû abuser de la verveine et de ses propriétés euphorisantes. 

Rien de cette journée ne prédisposait à la venue au monde de ce mur aux bretelles argentées. Le boulevard était vide de sens, interdit ou obligatoire. La circulation était fluide et rationnelle comme un matin laborieux post-dominical. Le bus trente-huit et sa cochère hirsute venait de passer en respectant deux fois plus que les autres la limitation de vitesse. De trente à soixante, il n’y a que trente et trente ce n’est pas beaucoup. La barre blanche du stop ne servait à rien comme d’habitude et les inhabitués de la situation se faisaient corner à qui mieux-mieux.
Henri salua comme d’habitude la vendeuse de journaux et s’engagea vers la droite pour s’arrêter soudain comme pétrifié. Là, à quelques millimètres de son capot, s’élevait un mur de pierres roses. Un joli mur ma foi !
Les pierres presque luisantes s’adonnaient à leur sport favori : le pressage de fraises. Rien à voir avec les framboises qui, malgré leur tendresse s’appliquent à faire des taches sur les cravates des communiants.

Mais que diable faisait ce mur au milieu du boulevard ?
Les policiers municipaux, à pied d’œuvre depuis quelques heures, comptaient les éléments de cette construction afin de remplir toutes les petites cases de leur rapport. Trop nombreux pour entrer dans la catégorie de la manifestation troublante de l’ordre public mais…trop isolés pour ne pas y entrer.
L’affaire n’avança donc pas le temps d’une gestation.
Quelques mois plus tard, la Nième équipe de maçons experts en murs spontanés, vint occuper les lieux. Le mur était toujours aussi présent solide et un peu plus vieux. Ces messieurs de la truelle arbitrale collèrent l’oreille sur cette étrange matière et c’est là que mes ennuis commencèrent. Il leur avait semblé reconnaître ma photo au son qu’elle produisait intra-muros.
Pendant que le mur fut contourné, tagué et oublié, je subis divers examens et interrogatoires. Et c’est de ma cellule que je vous écris ce soir, enchainé mais innocent. Je disais que les experts étaient fous, et les experts criaient que j’étais fou. La majorité l’a emporté.

Rien à voir avec les lignes publiées bien sûr! Mais il m'arrive de croiser le chemin des railleurs ayant pignon sur rue!...
Merci pour la photo Pricille! 

C'est le printemps.
C'est le calendrier qui s'acharne à le clamer.
Dans le gris d'un ciel qui n'en finit pas de conter ses peines, un oiseau vagabonde avec l'air de s'ennuyer. À la recherche hypothétique d'un compagnon de bavardages, histoire de se raconter autour d'un ver.
Dans mon salon, Jean-Sébastien Bach dispense sa musique, je suis seul à m'en abreuver. Les notes emplissent la pièce, une gourmandise. 
Le nez collé à la vitre de la porte-fenêtre, je me réjouis à observer mes mésanges. Elles nourrissent leur petite famille à tour de rôle. En fait, lors de ma dernière visite du nid, j'avais recensé une douzaine d’œufs, ce qui me semble beaucoup... Étaient-ils tous viables ? J'ai pensé d'abord que je ne le saurai jamais, Dame Nature connait son travail. Tout est équilibre...
Je sors pour m'assoir un peu, pour regarder le Monde passer...
Après quelques minutes d'observation, la grande sagesse de mon banc de pierre me rassure. Seuls les rescapés survivront...
Le grincement du portillon s'immisce dans cette paix. Les mésanges à longue queue cessent toute activité dans le tamaris prêt à fleurir. 
Les mésanges charbonnières, celles qui nichent ici, restent figées sur les panneaux de bois tressé. 
Vénus, la chatte des voisins, entre sans bruit, entrainant sur ses pas les silences mortels d'un ailleurs de chasse. Elle me voit, m'observe un moment, fais quelques pas puis se fige. La chasseuse doute de moi. Danger ? Pas danger ? S'approcher ? Se défier ?... j'attends.
Nous nous regardons.
Noisette. Elle a les yeux noisette.
Bleus. Bleus sont les miens.
Nos regards se cherchent, se croisent, se découvrent, se trouvent et se pénètrent.
Elle s'approche. Je vois bien son regard discrètement périphérique. Elle vient s'assoir à mes pieds et m'offre son flanc...
Calme est l'air qui m'enveloppe. Ma main caresse la peluche abandonnée. Les mésanges ont repris leur manège.
Tout va bien...

Je dépose mes photos et des mots dans ce blog depuis quelques années. J'y trouve du plaisir, heureusement. Je ne suis pas un littéraire, juste un homme de passage qui a appris la belle langue que nous pratiquons avec des gens de tous bords. J'aime les mots. J'aime jouer avec eux. J'aime pratiquer la photo. J'aime les marier. 
Mais il y a quelque chose en plus derrière l'écran : les rencontres.
Les rencontres virtuelles. Une nouvelle façon de communiquer, d'échanger, de rencontrer des gens que l'on croiserait dans la rue sans les voir. On est pour, on est contre, l'essentiel est d'être, tout simplement.
Ici, on s'écrit. On s'échange des états d'âme, des soucis, des joies, des peines et le reste...
J'ai rencontré une p'tite fourmi tout à fait par hasard, puis une diagonale , puis, puis....lis ma liste de mes liens sur la droite, elle se complète au fil du temps...

Il me plaisait bien mon blog comme il était. Il avait bonne mine.
Et j'ai rencontré un gars gentil et sympa, ouvert et patient: Michel.
Car il lui a fallu de la patience pour m'écouter, me comprendre et pour réaliser le nouveau costume sur mesure de mon blog !
Ce blog qui aujourd'hui est « reparti pour un tour », comme dirait mon voisin Marcel.

Michal53 est une belle rencontre...
N'hésite pas à lui rendre visite, à lui poser des questions, à te refaire une beauté (je parle de ton blog, bien sûr!). Et, tout à fait entre nous, il adore ça !